En el Juicio Final de Rubens podemos comprobar como están distribuidas las masas, las figuras, así como los tonos de esas masas resultando cuasi simétrica la obra respecto a un eje vertical.

El Cristo Crucificado de Velázquez es simétrico y el eje es el propio cuerpo del crucificado.

Goya resuelve Cabezas en un Paisaje con un fuerte desequilibrio de las masas, estando el mayor peso en la esquina inferior izquierda.

Utilizando la técnica del balancín, lograremos distribuir las masas y tonos de forma que la obra tenga equilibrados los pesos.

Tiziano jugando con las masas oscuras de su obra Carlos V es un ejemplo claro de cómo distribuir las masas para equilibrar un cuadro.

Cuando las masas con las que jugamos tienen igual peso, bastará con situarlas equidistantes del centro para equilibrarlas.

Leonardo da Vinci aplica las masas oscuras ascendentes, donde con perfecta simetría equilibra su famosa obra La Última Cena.

Durero en su Autorretrato utiliza un equilibro angular.

Otra forma de equilibrar los pesos es jugar con las líneas que seccionarán las masas, así desplazamos el fiel de la balanza o, en este caso, del balancín.

El gran Tiziano utiliza un árbol como línea divisoria para equilibrar su maravillosa obra Adán y Eva.

Vemos como podemos utilizar la línea vertical u horizontal para equilibrar las masas dentro del espacio pictórico.

Nuestro increíble Van Gogh en su obra La Noche Estrellada pone un ciprés que divide al cuadro y lo equilibra.

El destaque de un tono no depende solo del contraste con lo que le rodea sino también de las diferencias de superficie. Todo esto lo veremos en el próximo artículo donde veremos cómo conjugar tonos, destaques y pesos, así como hablaremos de las claves tonales.

La entrada Las masas se publicó primero en Curiosidario.

Butiro ‘mantequilla obtenida de la leche batida’, desusado.

Butiroso, sa ‘mantecoso’, desusado.

Cabrales ‘queso asturiano de pasta untuosa entreverado de manchas verdosas y aroma intenso’.

Camembert ‘queso de origen francés, de pasta blanda, untuosa y suave’.

Caseación ‘acción de cuajarse o endurecerse la leche’.

Cáseo ‘cuajada’.

Cáseo, a ‘caseoso’.

Caseoso, sa ‘perteneciente o relativo al queso’, ‘semejante a él’.

Chéster ‘queso de origen inglés, elaborado con leche de vaca’.

Ciego, ga ‘dicho del queso: que no tiene ojos’.

Crema‘sustancia grasa contenida en la leche’, ‘nata de la leche’.

Cremosidad ‘cualidad de cremoso’.

Cremoso, sa ‘de la naturaleza o aspecto de la crema’, ‘que tiene mucha crema’.

Cuajada ‘parte caseosa y grasa de la leche, que se separa del suero por la acción del calor, del cuajo o de los ácidos’, ‘requesón hecho de los residuos de la leche en el suero después de hecho queso, generalmente agregando algo de leche’.

Cuajada de len ‘cierta trabazón que se hace con la leche’, en Andalucía.

Emmental ‘queso de origen suizo, semejante al gruyer, hecho de leche de vaca, y con agujeros característicos’.

Fondue‘comida de origen suizo, a base de queso que se funde dentro de una cazuela especial, en el momento de comerla’.

Formaje ‘queso’, desusado.

Gorgonzola ‘queso blando y de sabor intenso, de origen italiano, elaborado con leche de vaca’.

Gruyer ‘queso suave, de origen suizo, fabricado con leche de vaca y cuajo triturado’.

Lacteado, da ‘dicho de un producto alimenticio: que contiene leche’.

Lácteo, a ‘perteneciente o relativo a la leche’, ‘parecido a ella’, ‘dicho de un producto alimenticio: derivado de la leche’.

Manteca ‘producto obtenido por el batido, amasado y posterior maduración de la crema extraída de la leche de vaca o de otros animales’.

Manteca de vaca o de vacas ‘manteca batida y preparada, que se obtiene de la leche de estos animales’.

Mantecado, da ‘mantecoso’, anticuado.

Mantecoso, sa ‘que tiene mucha manteca’, ‘que se asemeja a la manteca en alguna de sus propiedades’.

Mantequero, ra ‘perteneciente o relativo a la manteca’, ‘persona que hace o vende manteca’.

Mantequilla ‘manteca de la lecha de vaca’, ‘producto obtenido de la leche o de la crema por agitación o por batimiento, ya usando máquinas a propósito, ya mazando la leche en odres’.

Mozzarella‘queso de procedencia italiana, hecho originalmente con leche de búfala, que se come muy fresco’.

Nata ‘sustancia espesa, untuosa, blanca o un tanto amarillenta, que forma una capa sobre la leche que se deja en reposo’.

Naterón ‘requesón (cuajada)’.

Názula ‘requesón (cuajada)’, en Toledo.

Ojo ‘cada uno de los huecos o cavidades que tienen dentro de sí el pan, el queso y otras cosas esponjosas’.

Ojoso, sa ‘dicho del pan o del queso: que tiene muchos ojos’.

Quesear ‘hacer quesos’.

Quesería ‘tiempo a propósito para hacer queso’, ‘lugar donde se fabrican quesos’, ‘tienda en que se vende queso’.

Quesera ‘lugar o sitio donde se fabrican los quesos’.

Quesero, ra ‘perteneciente o relativo al queso’, ‘dicho de una persona: que gusta mucho del queso’, ‘persona que hace o vende queso’.

Quesito ‘cada una de las partes o unidades envueltas y empaquetadas en que aparece dividido un queso cremoso’.

Queso ‘producto obtenido por maduración de la cuajada de la leche con características propias para cada uno de los tipos según su origen o método de fabricación’.

Queso de bola ‘el de tipo holandés, que tiene forma esférica y corteza roja’.

Queso de hierba ‘el que se hace cuajando la leche con la flor del cardo o con hierba a propósito’.

Queso en hoja ‘queso tierno en forma de cilindros envueltos en hojas de achira’, en Ecuador’.

Queso en porciones ‘quesito’.

Recocta ‘cuajada hecha de los residuos de la leche después de preparar el queso’, anticuado.

Requesón ‘masa blanca y mantecosa que se hace cuajando la leche en moldes de mimbres por entre los cuales se escurre el suero sobrante’, ‘cuajada que se saca de los residuos de la leche después de hecho el queso’.

Roquefort ‘queso de origen francés, fabricado con leche de oveja, de olor y sabor fuertes y color verdoso producido por un moho’.

Tetada ‘leche que mama el niño cada vez’.

Tetar ‘mamar’, en Aragón.

Tofu ‘cuajada elaborada a partir de leche de soja’.

Yagurt ‘yogur’, desusado.

Yogur ‘variedad de leche fermentada, que se prepara reduciéndola por evaporación a la mitad de su volumen y sometiéndola después a la acción de un fermento denominado maya’.

La entrada Lacteos se publicó primero en Curiosidario.

Así, uncuadrado o un rectángulo encerrando unas figuras o formas, dan unidad y estabilidad a una composición y pueden ser el esquema principal o formar parte de un esquema más complejo.

Velázquez nos demuestra una composición en cuadrado con su “Bufón Sebastián de Mora”

Para ver una composición en rectángulo tenemos esta “Sagrada Familia” de El Greco tal como vemos el conjunto de todas las figuras, pero la Virgen María forma ella sola un triángulo isósceles.

Los triángulos, sean rectángulos, isósceles o escalenos, siempre producen una sensación de unidad y dependiendo del tipo resultarán más o menos dinámicos siendo más dinámicos cuando ocupan la diagonal. En los cuadros religiosos sobre la Trinidad, la Ascensión de la Virgen, etc. se utiliza el triángulo isósceles y más el invertido.

Toulouse Lautrec nos ilustra con una composición en triángulo rectángulo con esta obra llamada “Mujer con abrigo de pieles”

Tiziano nos lleva a una composición en diagonal donde están ubicadas las figuras principales pero también en triángulo isósceles, casi equilátero, con “Venus y Adonis” empezando abajo en la esquina izquierda y terminando en la esquina derecha pasando antes por la pata del perro.

Aquí vemos otra composición en diagonal con la obra de Correggio “Noli Me Tangere”

“La Coronación de la Virgen” de Velázquez es la típica composición de triángulo invertido.

Y en “Leda y el cisne” de Leonardo da Vinci tenemos el triángulo isósceles.

Las curvas cerradas concentran la visión en su zona y se usan para engrandecer o resaltar lo representado.

En “La rendición de Breda” o “Cuadro de las Lanzas” de Velázquez, tenemos un círculo centrando la acción de la entrega de las llaves de la ciudad a Spínola por parte de Justino de Nassau.

En “Danae y la Lluvia de Oro” de Rembrandt tenemos un óvalo envolviendo la figura.

También podemos usar letras como elementos compositivos, puesto que en nuestro subconsciente están almacenadas todas las formas y esas reminiscencias hacen que las asociemos, de manera subliminal, al contemplar una determinada forma compositiva.

Toulouse Lautrec utiliza una L invertida en este cartel del “Divan Japonais”

Y en “Monsieur Delaporte” utiliza la letra J

La letra C es utilizada por Tiziano en su obra “Danae recibiendo la lluvia de Oro”

Modigliani consigue ese toque de femineidad tan particular en sus obras mediante el uso de las curvas, en este caso la letra S en este “Desnudo tumbado sobre el lado izquierdo.

Sugiero a los lectores que disfruten descubriendo, sobre cuadros famosos, la estructura compositiva de los mismos y se darán cuenta que gran parte de su fama se la deben a la composición.

En el próximo artículo hablaremos sobre “las masas” en la composición y como equilibrar los pesos de estas en el espacio pictórico.

La entrada Las figuras geometricas se publicó primero en Curiosidario.

Habíamos celebrado esa mañana la última sesión de hipnoterapia, en cuya regresión se había confirmado que la esquizofrenia que venía padeciendo mi familia durante generaciones tenía su raíz en un clan criollo cubano de finales del siglo XVIII; y nuestra intención era realizar otra sesión por la tarde, tal como veníamos haciendo últimamente. Pero no fue posible.

Cuando, a las cuatro de la tarde, regresamos a la Clínica Psicológica Hipnos, Joan descubrió que había desaparecido su ordenador portátil, el cual se había quedado en la salita donde se hacían las sesiones de hipnoterapia, en la habitación contigua a su despacho.

–Suelo llevármelo casi todos los días a casa, pero por la noche; o al mediodía si no tengo previsto volver por aquí hasta el día siguiente –me explicó, nervioso y aturdido–. Así que, normalmente, lo dejo aquí, en la consulta, cuando voy a comer. Tal como he hecho hoy.

–Desde luego no lo has cogido cuando hemos salido –corroboré. Recordaba perfectamente cómo el portátil se había quedado encima de la mesita que había junto a la camilla en la que yo me tumbaba durante las sesiones.

Entre las dos y las cuatro de la tarde la clínica solía quedarse vacía. Aquel día, cuando Joan y yo salimos para ir a comer, a las dos menos cuarto, todavía se quedaron en la clínica la enfermera y la recepcionista, Margarita y Paquita, respectivamente. Y cuando regresamos, a las cuatro, Margarita acababa de llegar; Paquita volvió cinco minutos después de nosotros. Las dos tenían llave de la puerta principal. Una puerta blindada, cuya cerradura no estaba forzada.

Tanto la enfermera como la recepcionista le aseguraron a Joan que no habían cogido el ordenador ni sabían dónde podía estar. Ambas se habían ido de la clínica, juntas, a las dos y cinco. Como siempre, Margarita cerró la puerta con llave. Esta se había ido a comer, como cada día, a su casa. Vivía en un edificio de la avenida de Salamanca, a quince minutos andando de la clínica. Por su parte, Paquita había aprovechado el descanso laboral de dos horas para hacer la compra en un supermercado próximo, dejándola en el maletero de su coche, y comer un bocadillo en el bar que había en la esquina. Como vivía en el pueblo de Agost, no iba al mediodía a su casa por falta de tiempo. Las dos se mostraron sorprendidas por lo ocurrido; disgustadas incluso. Revisaron la clínica por si faltaba algo más, pero no era así.

–Cuando has vuelto, ¿estaba la puerta bien cerrada y con la llave echada? –le preguntó Joan a Margarita.

–Sí… Bueno –titubeó la enfermera–. La verdad es que, ahora que lo pienso, creo que la llave no estaba echada…

–¿Y no te extrañó? –quiso saber Joan.

–Como hay tardes que Paquita, o incluso usted mismo, llegan antes que yo, no suelo fijarme en ese detalle –respondió Margarita visiblemente contrariada.

–Menos mal que no guardamos fármacos de ningún tipo –dijo Joan con cierto alivio; y una vez nos quedamos solos en su despacho, añadió–: Alguien se ha llevado el portátil, pero no creo que haya sido ninguna de ellas –refiriéndose a Margarita y Paquita–. Tendré que poner una denuncia. Parece claro que, quien se ha llevado el portátil, tiene la llave de la puerta de la entrada, así que también tendré que avisar a un cerrajero.

Yo tampoco creía que Margarita o Paquita hubieran robado el ordenador. En sus auras marrones –la de la recepcionista algo más oscura, con un tono parecido al del chocolate– no aprecié rastro alguno de engaño o arrepentimiento.

–¿Por qué alguien querría llevarse tu ordenador? ¿Qué tienes guardado en él? –pregunté.

Joan se quedó inmóvil durante unos segundos, con los párpados muy abiertos. De repente, sin contestarme, corrió hasta el escritorio para abrir de prisa uno de los cajones y buscar en él algo atropelladamente. Suspiró al encontrarlo. Aliviado, se me acercó para mostrarme los tres pequeños lápices de memoria que tenía en la palma de su mano derecha. Un intenso pero agradable aroma a miel y limón me envolvió momentáneamente.

–En el portátil sólo guardo las grabaciones de las sesiones de hipnoterapia. Pero, por suerte, soy un hombre precavido y hago copias de seguridad cada noche, antes de irme.

–Si en el portátil sólo guardas las grabaciones de las sesiones…

–Es evidente que alguien está muy interesado en esas sesiones… Y sospecho que, muy especialmente, en las tuyas –concluyó Joan. Tanto en la frente como en la parte superior de la boca le había aparecido una humedad ligeramente brillante.

–¿Read?, ¿Bermúdez?

Lancé las preguntas casi sin querer, pero sonaron con la misma contundencia con que los dardos golpean la diana.

–No creo… Demasiado arriesgado y… –dudó–. Ellos saben muy bien de qué tratan tus regresiones…

–Pero quizá necesiten tener pruebas… O quieran mostrarle las grabaciones a alguien… O estudiarlas. Una vez se han convencido de que no voy a ir a New Haven…

–Pero es demasiado atrevido por su parte… Y robarme el portátil… Es algo tan… chapucero, que me cuesta mucho creer que pueda ser cosa de Bermúdez, y mucho menos de Read.

Suspiré.

–En fin. ¿Quién tiene llave de la clínica, además de Margarita y Paquita?

–Nadie. Arnaldo, el psicólogo que he contratado, no empezará a trabajar hasta la semana que viene y, por supuesto, todavía no tiene llave…

–¿Quién hace la limpieza?

–Está a cargo de una empresa. Pero ninguna de las operarias tiene llave. Hacen la limpieza a última hora del día, entre las seis y las ocho, y siempre hay alguien de nosotros: Margarita, Paquita o yo, que si es necesario esperamos a que terminen y se vayan, para cerrar. –Permanecimos callados un rato, él con los pendrives agarrados en su mano derecha como si fueran valiosos diamantes, hasta que por fin reaccionó, descolgando el auricular del teléfono de sobremesa–. Voy a avisar a la Policía.

Comoquiera que esa tarde no íbamos a realizar ninguna sesión de hipnoterapia, me fui de la Clínica Psicológica Hipnos y decidí pasear durante un rato, para pensar tranquilamente sobre todo lo que me estaba sucediendo durante las últimas semanas, antes de tomar un taxi y volver a casa.

Pero mis pensamientos acerca de mi hermana, las regresiones, la atrofia óptica de Leber, el robo del ordenador de Joan Ríos y demás tribulaciones se difuminaron cuando empecé a sentir de nuevo aquella obsesión que tanto trastorno me estaba produciendo desde hacía meses. Una obsesión indefinida, abstracta mientras estaba en vigilia, pero que tomaba forma algunas noches, en las pesadillas y terrores nocturnos que me asaltaban como monstruos terribles y traicioneros en tanto dormía. Una forma esférica y de resplandor blanquecino, de fuerte poder de atracción pero inalcanzable, de cuyo interior provenía aquella voz femenina que tan insistente y angustiosamente me reclamaba ayuda.

Había estado subiendo por la calle de San Vicente y, al llegar a la plaza de España, sentí la imperiosa necesidad de girar a la derecha. Dejé atrás las plazas de España y de Santa Teresa y, una vez me encaré a la iglesia de la Misericordia, la sensación de zozobra empezó a agudizarse. Era como si mi cuerpo fuera de metal y cerca hubiese un imán gigantesco que me atraía con una fuerza irrefrenable. Empecé a sentir miedo, pero no podía resistirme, debía seguir avanzando hacia aquel lugar desconocido aún, pero que presentía cercano, que tan poderosamente reclamaba mi presencia.

Subí unos pasos por la calle Sevilla hasta encontrar a la derecha el antiguo edificio de la Tabacalera. Al principio del siglo XIX el obispado de Orihuela cedió la Casa de la Misericordia –aledaña a la iglesia del mismo nombre– para que se estableciera allí la fábrica de tabacos, en la que trabajaban sobre todo mujeres, conocidas popularmente como cigarreras. Y allí estuvo funcionando hasta hace unos pocos años, que fue clausurada. Unos pasos más adelante, en el cruce de la calle Sevilla con la de Adolfo Blanch, había una amplia entrada con una barrera bajada y vigilada por un guarda de seguridad uniformado que se refugiaba en una garita que había a la izquierda. Durante el año 2009 y parte de 2010, tres de las antiguas naves de la Tabacalera habían sido reconstruidas para crear un centro cultural denominado Las Cigarreras. Y desde allí dentro, desde algún punto indeterminado de aquel complejo cultural, notaba que brotaba esa fuerza tan extraña y poderosa que me atraía como una polilla a la luz. Le pregunté al guarda si podía entrar y me dijo que no, que la entrada para el público la encontraría más arriba, en la esquina de las calles Adolfo Blanch con la de San Carlos.

De modo que seguí ascendiendo por aquella calle empinada y sinuosa que bordeaba el centro cultural, sintiendo cada vez más intensamente –a pesar del muro de piedra que me separaba de aquel lugar– esa agobiante sensación de llamada, que dejó de ser silenciosa cuando estaba a mitad de la cuesta, ya que mis oídos empezaron a percibir un extraño sonido, al principio muy suave, que provenía del centro de Las Cigarreras, similar al que produciría una lejana bomba de extracción de agua o una torreta de alta tensión. Un sonido monótono y permanente cuya intensidad fue aumentando paulatinamente según llegaba a la esquina donde se encontraba la entrada al público.

Un letrero informaba del horario. En invierno el centro cultural estaba abierto hasta las ocho de la tarde. Aunque ya era de noche, todavía eran las seis y media, por lo que entré.

Al otro lado de la verja de entrada había una amplia escalera de hierro pintada de color amarillo verdoso por la que se descendía al recinto. Mientras bajaba, vi a la izquierda una estructura metálica de unos veinticinco metros de alto donde se presentaban diversas plantas estacionales repartidas en cuatro niveles. Era un jardín vertical más bien triste debido a la época del año en que estábamos.

Las tres naves de Las Cigarreras, de dos plantas cada una, estaban adosadas, formando un edificio rectangular, iluminado por varios focos que, a distintos niveles, había encendidos en una torreta que quedaba a la derecha.

En la esquina del edificio había un cartel que indicaba la ubicación de la Caja Negra, un auditorio multifuncional al que se entraba por una puerta que había en el lateral de la nave más próxima al jardín vertical, separados por un callejón al final del cual había una verja alta y cerrada.

Las puertas principales de las naves estaban enfrente de la torreta de los focos. La primera estaba dedicada a la Cultura Contemporánea y, además de la Caja Negra, albergaba varias salas más, como la llamada Caja Blanca, utilizada para exposiciones de artes plásticas. Allí dentro la sensación de angustia creció hasta un nivel realmente preocupante: los nervios, de manera incontrolada, empezaron a provocar muecas en mi rostro, como guiños de ojos y movimientos espasmódicos en mi nariz y mis labios. El sonido monótono además disminuyó algo en su intensidad, pero fue para que oyera mejor la voz femenina que comenzó a llamarme en voz baja, pronunciando palabras extrañas pero cuyo significado comprendía perfectamente. La escuchaba por primera vez despierta; o lo que es lo mismo: estaba sufriendo una alucinación.

Salí de aquella primera nave y, al hacerlo, sentí cierto alivio, aunque la sensación de angustia persistía y la voz femenina que me pedía auxilio continuó haciéndose oír en mi cerebro. Pero al llegar a la puerta de la nave siguiente –intermedia y por lo tanto empotrada entre las otras dos– la angustia se hizo realmente insoportable, al mismo tiempo que el zumbido constante desapareció de mis oídos al apoderarse de toda mi mente aquella voz que me suplicaba: «¡Ven! ¡Ven a ayudarme! Tienes que liberarme. Tú eres la elegida. ¡Ven!». No pude acceder al interior de aquella segunda nave, dedicada al Patrimonio Cultural, porque la puerta estaba cerrada.

– Esa nave está cerrada por las tardes y, además, las instalaciones que hay dentro no están abiertas al público –me informó un hombre que, proveniente de la tercera nave, se dirigía a la salida.

Quise preguntarle a qué estaban destinadas aquellas instalaciones, pero no acerté a hacerlo, tal era el aturdimiento que me embargaba.

–¿Se encuentra bien? Está usted muy pálida –dijo mirándome con preocupación.

Me alejé de él de prisa, para evitar que las muecas que involuntariamente estaba haciendo mi rostro le convencieran de que estaba loca. Fui hasta la puerta de la tercera y última nave, llamada Casa de la Música, y cuando entré en ella noté la misma sensación que en la primera: angustia, turbación, percepción de aquella llamada inquietante. Persistía la alucinación auditiva, si bien no era una sensación tan extrema, tan insoportable, como la que había sentido en la puerta de la segunda nave.

Salí de Las Cigarreras casi corriendo y, según me alejaba de la antigua Tabacalera, fui notando cómo recuperaba paulatinamente el control de mis nervios y de mi mente. Primero desapareció la alucinación auditiva y después, cuando me hallaba ya en la plaza de España, fui capaz de responder casi con total normalidad a la llamada telefónica que me hizo Joan Ríos.

–Al final ha resultado que Paquita, mi recepcionista, perdió hace dos días la llave de la clínica. Para no preocuparme, según dice, prefirió no contármelo. Le pidió a Margarita que le dejara hacer una copia de la suya y que no me dijera nada.

–¿La perdió o se la robaron?

–No lo sabe. En realidad no sabe cómo pudo desaparecer de su bolso.

–¿Y la crees?

–Sí. Está muy asustada… Pero, de todas formas, los policías con los que he hablado me han asegurado que investigarán…

–No sé yo si le dedicarán mucho tiempo a la investigación del robo de un ordenador…

–Como ha sido dentro de una clínica, espero que se lo tomen en serio; aunque, francamente, no me hago muchas ilusiones… Tomaré precauciones para que no se vuelva a repetir.

–¿Cuándo crees que podremos reanudar las sesiones?

–Mañana mismo compraré un ordenador nuevo. Lo formatearé, introduciré los programas necesarios… Con un poco de suerte podremos continuar el lunes. Ya te avisaré.

Mientras hablaba por teléfono con Joan tomé un taxi en la parada de la plaza de España y, pocos minutos después, estaba en mi casa. La sensación de angustia había desaparecido, pero no la preocupación ni el miedo por todo lo que había sentido en Las Cigarreras. Un miedo que, con seguridad, provocó el horrible ataque de terror nocturno que sufrí aquella noche.

Donde acaba el tiempo en PDF (capítulos publicados)
Puedes leer y/o descargar en formato PDF los capítulos publicados.

La entrada Las cigarreras se publicó primero en Curiosidario.

En Roma este instrumento era llamado tintinnabulum y tenía varios usos. Servía para indicar la apertura del mercado, el paso de los criminales por las calles camino al suplicio, avisar de la proximidad de un eclipse… El poeta Marcial cuenta en uno de sus Epigramas (XIV, 161)que el tintinnabulum se usaba también para dar la señal de entrada en las termas. En este caso, el tintinnabulum debía estar fijo en un edificio y era de un tamaño algo mayor que las antiguas campanas orientales, similar por tanto a una esquila (voz de origen gótico con que se denomina la pequeña campana que todavía hoy se usa en algunos conventos para convocar a los actos de la comunidad).

Estos instrumentos empezaron a fabricarse con un tamaño cada vez mayor, a partir de que los cristianos los emplearan para convocar a los fieles a sus reuniones en las iglesias. Esta adaptación debió producirse en el siglo V, sino antes. Nola, signum y clocca eran las denominaciones que tenían entonces dichos instrumentos. El nombre de signum ‘señal’ se debe al uso que se le daba. Aparecida en el siglo VII, clocca era la forma latina del irlandés clog, del que derivó el inglés clock, el francés cloche y el alemán Glocke. Por su parte, Nola era el nombre de la capital de la región italiana de la Campania, de donde procedía en un principio el bronce con el que se fundieron estos instrumentos de gran tamaño, para convocar a los fieles cristianos. Precisamente del nombre de esta región procede otra denominación de dicho instrumento. Del latín tardío campāna (abreviación de vasa campāna ‘recipientes de Campania’), esta nueva denominación aparece por primera vez en una carta que le envió en el año 515 el diácono Ferrando al abad Eugipio, en Italia.

En documentos del siglo VI se encuentra con frecuencia el nombre de signum y muy raramente campana, que solo se hace común en el siglo VII. A partir de entonces, nolae se empleó para significar las campanas pequeñas o esquilas, y campanae para designar las campanas grandes, usadas en las iglesias.

Así, pues, la invención de las campanas cristianas se atribuye a los habitantes de la Campania, pues tradicionalmente se cree que fue en esta región italiana donde se fundieron por primera vez estos instrumentos de gran tamaño, debido a la excelente calidad del bronce que allí había. La Real Academia Española está de acuerdo con esta afirmación, toda vez que en la entrada correspondiente a campana en su diccionario, indica la siguiente etimología: ‘Del latín campāna, de Campania, en Italia, donde se usó por primera vez’.

En nuestro idioma, la primera documentación donde aparece la voz campana data de 1117. La recogió Nebrija en 1495 y Covarrubias (1611), además de mencionar el uso que, según Marcial, los romanos daban al tintinnabulum (antepasado de la campana) para avisar de la apertura y cierre de los baños o termas, ya apuntaba su procedencia: «…dixose campana de la Provincia de Campania, en Italia, donde primero se inventó y usó para este santo fin [avisar a los fieles cristianos para sus reuniones en las iglesias]. Algunos la llaman Nola, porque fue la primera ciudad, en la dicha Provincia que las usó…».

La materia prima de las campanas ha sido casi siempre el bronce, aunque admitiendo diferentes aleaciones según épocas y lugares. Las primeras campanas españolas, por ejemplo, según el rito visigótico-mozárabe, estaban hechas con la fundición de muchos metales combinados.

En cuanto a su configuración, son numerosas las formas con que fueron fundidas. Cuadradas eran las irlandesas más antiguas. La forma actual de copa invertida no ha variado esencialmente desde el siglo XIII. Hasta este siglo las dimensiones de las campanas debieron seguir siendo reducidas, pero su tamaño fue aumentado progresivamente a partir de entonces, hasta alcanzar proporciones colosales en el siglo XVI. Como consecuencia de ello, también debieron de construirse más grandes las torres en las que eran colocadas. Aunque la palabra campanario no está documentada en el español hasta mediados del siglo XIII, esta nueva pieza arquitectónica apareció en el siglo VIII, si bien en un principio no debió de ser más que una simple espadaña o pared con hueco donde colocar la campana. Una vez que dicha edificación creció y se robusteció, fue capaz de albergar un conjunto de campanas, conocidas con el nombre de carillón.

La entrada Las campanas son cristiana se publicó primero en Curiosidario.

La historia mítica de Laocoonte fue narrada por Virgilio en la Eneida. La presencia literaria del sacerdote de Apolo fue vivamente agigantada cuando, en 1506, se descubrió en Roma el grupo escultórico de Laocoonte y sus hijos mordidos por las serpientes. La estatua, realizada en el siglo II a.c por Agesandro, Atenodoro y Polidoro de Rodas, fue ensalzada ya en los tiempos antiguos por Plinio el Viejo. En el momento del desentierro de la escultura helénica se hallaba presente Miguel Ángel. La perfección en la representación del cuerpo humano en esta obra generó una fundamental influencia en la búsqueda de los artistas del Renacimiento de la exacta proporción y armonía de la anatomía humana. Sin embargo, la inspiración del Laocoonte del Greco no fue el relato de Virgilio, sino narraciones más antiguas, como la de Arctinos de Mileto. También se ha querido hallar similitudes entre su pintura y El Galo herido del Museo arqueológico de Venecia.

Pero la cabeza del reptil se acerca a su pecho, donde descargará su veneno. En las tres figuras, que destacan por su movilidad, encontrando ecos del Manierismo romano que El Greco conocía. Sin embargo, se aprecia que el cretense se aleja totalmente del grupo escultórico helenístico que tanto había atraído a Miguel Ángel.

Al fondo, se yerguen la ciudad amurallada de Toledo. El caballo de madera de Ulises avanza hacia la puerta de la Bisagra, entrada a la ciudad del siglo XVI, convertida en una versión moderna de la antigua y orgullosa urbe sitiada por los aqueos. Sería lógico pensar en una interpretación intemporal de lo que le ocurrió a Laocoonte al aparecer la ciudad castellana. También podría ser una referencia a la tradición según la cual Toledo había sido fundada por dos descendientes de los troyanos, Telemón y Bruto.

Al fondo encontramos una vista de Toledo, no de Troya, situando al caballo frente a la puerta de Bisagra. Sería lógico pensar en una interpretación intemporal de lo que le ocurrió a Laocoonte al aparecer la ciudad castellana. También podría ser una referencia a la tradición según la cual Toledo había sido fundada por dos descendientes de los troyanos, Telemón y Bruto.

A la derecha, permanecen en pie dos figuras enigmáticas. Una masculina, otra femenina. La identidad de esta misteriosa pareja ha suscitado diversas interpretaciones, de índole pagana o cristiana. Cossío suponía que eran Apolo y Artemisa. Para otros, también podría tratarse de Poseidón y Casandra, Apolo y Antíope, París y Atenea, o incluso Adán y Eva. Quizá sea ésta última la hipótesis más correcta, al colocar a los primeros padres de la Humanidad -quienes también cometieron un grave error, costándoles la salida del paraíso- para otorgar un sentido católico a esta imagen profana. En cuanto a la presencia femenina, luego de una restauración del año 1955-56, se descubrió otra cabeza. La mujer presenta así una dualidad jánica: un rostro hacia adelante, y otro se extiende hacia atrás. La especulación respecto al significado de estas figuras enigmáticas y sus extraños detalles (como el brazo masculino que deviene nube, o la cabeza femenina doble), puede ser estéril si recordamos la fuerte posibilidad de que estas rarezas sólo se deban al hecho de que El Greco no alcanzó a terminar la pintura, pues murió en abril de 1614.

Extraído de:
– Wikipedia
– Apuntes.Santander.Lasalle

La entrada Laocoonte 1609 el greco se publicó primero en Curiosidario.

A finales del XIX y principios del XX, la pujante burguesía alicantina de los ensanches decidió salir de las ciudades para disfrutar del bien ganado tiempo de ocio (palabra ésta que se había perdido desde tiempos de Roma) y que entonces se conocía como veraneo. Así que compraron extensas fincas rústicas en el extrarradio de pueblos y ciudades. Tras asegurar el mantenimiento de la huerta o el secano –lo que hubiera- con la contrata de labriegos del lugar, que en buena parte de los casos se establecieron en las fincas junto a sus familias, los burgueses erigieron las que se vinieron a llamar quintas, o villas. Eran construcciones eclécticas de techos altos, anchos y potentes muros, contraventanas de madera y sillares de piedra que aislaban el interior de calores o de fríos. El exterior abundaba en porches, riu-riaus, pérgolas y arbolado en estudiadas disposiciones, buscando proporcionar a los propietarios esa sombra, esa brisa necesaria durante el estío, así como calidez en los días soleados durante el invierno.

Los jardines de las villas alicantinas eran pródigos en cenadores, estanques con peces de colores, setos laberínticos e incluso cascadas, como bien describe Gerardo Muñoz en su artículo sobre los tiempos de esplendor de estas fincas de recreo. Todo ello muy a la moda europea. Pero también hay que decir que lo importado se amalgamaba en perfecta comunión con el pozo cubierto por una tapa llena de geranios, el botijo, la ristra de ñoras colgada de un clavo y el abanico sobre la mesita de mimbre. Todo ello muy de la terreta.

Y así era: las quintas alicantinas seguían modas europeas. Pero no solamente en la decoración interior o en el jardín. Los que allí vivían se contagiaban de un cierto espíritu filantrópico, ilustrado, de tertulia, café copa y puro. En sus largas sobremesas se solazaban echando un vistazo a la actualidad local y así, decidir qué se podía hacer para que todos- incluidos los iletrados- se montaran en el tren del progreso.

Pero no eran todos los que consideraban el progreso como un fin en sí mismo. Los protagonistas de la Tierra de Grajo, eficaces y sensatos hombres de negocios dedicados, unas veces al transporte de cabotaje y suministro de ingenios para faros y balizas, otras a la explotación minera y no les cuento a qué cien cosas más, sabían de primera mano y mejor que nadie qué ruta, qué invento, qué método había de ser el mejor, el más rentable en ese marco de progreso y de avance científico. Sin embargo un matiz tan sutil como importante ponía distancia entre ellos y otros hombres de su tiempo: nunca se dejaron seducir por él. Es más, el progreso era el medio, sólo el medio, para que ellos mismos y sus familias tuvieran en sus manos el regalo de saborear con lentitud aristocrática un mundo lleno de pequeños y exquisitos placeres; para percibir esa gran belleza que sólo aquellos que saben mirar encuentran, ora en un balneario de lujo, ora en un barbecho alicantino, hoy en un paseo por un camino de cipreses, en el aroma almidonado de la sábanas tendidas al sol, mañana en bajar a Alicante en el tranvía de mulas. Quizá en todo lo que en nombre del progreso se ha relegado al olvido.

Entonces, ¿qué es el progreso?: Un homicida que vuelve al lugar del crimen para cantar las perdidas virtudes de su víctima.

Mª José Moro Cuadrillero

La entrada La tierra del grajo se publicó primero en Curiosidario.

Berlín el profesor alemán Robmer: «Un aparato de ensayo para demostrar que ha encontrado la solución del problema de la visión á distancia (…). El aparato será de una extrema precisión y su coste no bajará de seis millones de francos, constituyendo á lo que parece lo más notable que se podrá ver en la Exposición de Bruselas del año próximo».

La prensa alicantina no publicó una noticia similar en aquella época, que yo sepa. Pero veinte años después, el 19 de octubre de 1929, El Día publicó una crónica de su corresponsal en Berlín, A. Braun, titulada «Un nuevo televisor», en la que informaba de los avances que sobre este invento se estaban llevando a cabo:

«La televisión ha recibido un nuevo impulso en el camino de su perfeccionamiento. El ingeniero de Berlín, don Von Mihaly ha resuelto el problema de hacer visible en la estación receptora el movimiento de un objeto dado o de una imagen cinematográfica transmitidos por la estación emisora (…). Todavía no ha llegado el procedimiento de Mihaly a hacer perceptibles escenas completas de la vida. Pero se ve, por ejemplo, el rostro de una persona con todos sus gestos; se ve cómo esa persona se lleva un cigarrillo a la boca o se coloca los lentes en la nariz o cosas semejantes. El rostro se aprecia en tamaño natural y muy claramente. Se ha transmitido también la imagen de los movimientos de un elefante pudiendo reconocerse perfectamente las actitudes del paquidermo (…) lo conseguido es ya de una importancia enorme, porque significa un progreso gigantesco (…) no transcurrirán muchos años sin que con nuestros propios ojos, sentados en cómodas butacas, presenciemos los acontecimientos que se desarrollan en remotos países…».

Fueron los alemanes del Tercer Reich los que, en plena guerra civil española, presentaron en 1938 al general Franco la Fonovisión, una tecnología patentada por Telefunken que permitía enviar a distancia imágenes y sonidos. Pero no fue hasta 1948 cuando se efectuaron en España las primeras pruebas de televisión, primero en Barcelona y luego en Madrid. Un año antes, la valenciana Lolita Garrido había grabado en disco la canción titulada «La televisión», profusamente divulgada en radios y gramolas, cuyo estribillo se popularizó enseguida entre los españoles, ávidos de noticias acerca de ese maravilloso invento tecnológico que tan buenos ratos prometía en el seno de los hogares: «La televisión, pronto llegará. / Yo te cantaré y tú me verás».

Pero los españoles, o mejor dicho los madrileños, tuvieron todavía que esperar nueve años, hasta que TVE comenzó a emitir regularmente el 28 de octubre de 1956. La señal solo llegaba a la capital de España, donde se habían vendido 600 televisores a razón de unas 25.000 pesetas cada uno.

Nueve meses después se realizaron las primeras pruebas de televisión en Alicante, tal como noticiaba INFORMACIÓN el 25 de julio de 1957. Bajo el titular «La televisión, en Alicante», el redactor Vidal Masanet informaba de que, bajo la dirección del ingeniero italiano Antonello Castelnuovo Niccolini, se estaban «efectuando experimentos en la cumbre del Castillo de Santa Bárbara», con material que había subido hasta allí un burro llamado Galena. «En los ensayos iniciales, la pantalla ha captado de forma fugaz emisiones de la TV italiana», ya que la señal de TVE no llegaba todavía hasta aquí. Por eso el periodista advertía: «Queremos decir que instalando un receptor –y su antena correspondiente– en cualquier hogar, se podrá “coger” algún programa italiano. Claro; esto no es contar con la televisión, sino con una remota pretensión. En fin; que no valdría la pena. Para apurar: no recomendable. Capricho caro; unas 20.000 pesetas de gasto para andar, ante el receptor, manipulando los mandos como quien “coge” moscas…». También avisaba de que faltaban dos años «para que nuestra ciudad esté dotada de un servicio perfecto».

Pero ni la televisión estaba en Alicante, ni faltaban dos años para que llegara.

Para que la señal de televisión emitida desde Madrid pudiera ser recibida por los televisores en Alicante, debieron instalarse varios repetidores, cuya ejecución fue demorándose a lo largo de los siguientes cinco años. Ello no fue óbice para que se vendieran mientras tanto televisores en nuestra ciudad. Algunos a precios reducidos, como los adquiridos por los productores encuadrados en el sindicato franquista (INFORMACIÓN, 11-3-1959).

El 6 de marzo de 1962, el gobernador civil Miguel Moscardó Guzmán envió al alcalde alicantino, Agatángelo Soler Llorca, una carta sobre la distribución de gastos para la instalación de repetidores de televisión, los cuales debían ser subvencionados por algunos ayuntamientos de la provincia y la Diputación. Al de Alicante le correspondía abonar doscientas mil pesetas; lo que hizo al mes siguiente.

Estos repetidores terminaron de ser instalados aquel verano de 1962, siendo el principal el ubicado en la cima del monte Aitana. Gracias a ello, el 26 de julio (un día después de que se recibieran en directo por primera vez en Europa imágenes de televisión emitidas en América, gracias al satélite Telstar), poco después de las ocho de la tarde, los televisores alicantinos captaron por fin la señal de TVE.

Así lo contaba al día siguiente el diario INFORMACIÓN: «…comenzó la prueba con sonido, seguido de video con carta de ajuste y más tarde, poco antes de las nueve de la noche, con la conexión al programa nacional en las postrimerías del espacio “Mr. Ed”, constituido por una película especial para la TV. Después los ocasionales televidentes, seguramente pocos pues no se conocía el comienzo de las pruebas, pudieron ver y oír el espacio “El Tiempo”, por Mariano Medina, sin sonido, y más tarde el Telediario con sonido así como el espacio en que el ministro de Información y Turismo, señor Fraga Iribarne, daba cuenta al país con sentidas palabras del súbito fallecimiento del exministro de dicho Departamento, Sr. Arias Salgado, ocurrido muy poco antes». Poco después de las diez de la noche el repetidor de Aitana dejó de funcionar a causa de una avería, pero la señal volvió a recibirse al día siguiente.

Es decir, que lo primero que vieron los alicantinos en un televisor aquella tarde del 26 de julio de 1962 fue la inevitable carta de ajuste. Y el primer rostro, el del meteorólogo Mariano Medina, que posteriormente se haría tan familiar en los hogares alicantinos como el retrato de cualquier pariente próximo.

Por supuesto, los avispados comerciantes aprovecharon la ocasión para publicitar durante aquellos días sus productos en radio y prensa. Al día siguiente de la primera emisión recibida en Alicante, la Casa Ferrer, situada en la calle Altamira, 23, ofrecía en una página de INFORMACIÓN sus aparatos marca Sylvania y General Eléctrica Española, para ser instalados a prueba en los domicilios y «cuando usted esté convencido puede pagarlo al contado o en cómodos plazos», con garantía asegurada. Y un día más tarde fue Marconi la marca que se publicitaba en el mismo periódico, ofreciendo a los alicantinos dos modelos de televisor, uno de 19 y otro de 23 pulgadas (de pantalla), por 17.950 y 22.450 pesetas, respectivamente.

por Gerardo Muñoz Lorente
www.gerardomunoz.com

La entrada La television pronto llegara se publicó primero en Curiosidario.

Hace unos años, Agustín García Calvo publicó en su editorial Lucina una traducción suya de la Ilíada que sin duda es una obra única y maravillosa. Al respetar a conciencia el ritmo y la rima del original homérico, consiguió que el lector tenga la impresión análoga a la que aquel texto ofreció a los griegos antiguos, sobre todo si se lee en voz alta, que es como debe hacerse. Como ejemplo me sirvo también de la cita que en esa web se ha hecho, eligiendo unos versos del capítulo XVII (262-273):

Mas atacaron los Troes en tromba; al frente iba Héctor;

y, tal como cuando a las bocas de un río hijo-del-cielo

gran ola remuge a contracorriente, y cerca los recios

cantiles retumban al par que regüelda el mar por entrellos,

con tanto retumbo avanzaban los Troes. Mas los Aqueos

ante el Menecíada estaban plantados en un solo acuerdo,

de bronce de escudos haciéndola cerca; y por sobre ellos

el Crónica espesa neblina entre el resplandor de los yelmos

desparramó; que ni nunca a Patroclo tuvo en desdeño,

mientras de vivo era él del Eácida compañero,

y enojo le dio que, al morir, fuera a ser hallazgo a los perros

troyanos; y así, empujó a sus amigos a defenderlo.

Jesús Morales

La entrada La sonoridad en la iliada se publicó primero en Curiosidario.

La siesta es uno de estos casos y manifiesta una franqueza expresiva que da muestras de la calidad del pintor en un momento de plena madurez. Frente al estilo más realista y comedido que desplegará en años sucesivos (mientras trabaja en los grandes paneles de tema regionalista destinados a la Hispanic Society), Sorolla da muestras de avanzada modernidad en este lienzo.

Pintado durante la estancia veraniega de la familia en San Sebastián, cuatro figuras femeninas descansan tumbadas sobre un verde prado. Son la mujer del pintor, sus dos hijas y una prima de éstas. Tres de ellas duermen, mientras la cuarta lee boca abajo. Con un punto de vista en pronunciado picado, la línea del horizonte ha desaparecido. La distribución de las figuras y el ritmo ondulante de las pinceladas que sugieren el césped mullido componen una escena de marcado dinamismo y de acentuado desequilibrio. A pesar del estatismo y la tranquilidad que en principio debía sugerir el tema y la reposada actitud de las figuras, la mirada del espectador se ve impelida de un lado a otro, moviéndose en zig-zag a un ritmo vertiginoso por toda la composición. El tratamiento pictórico es diverso en toda la superficie, adaptándose a los objetivos que busca en cada zona. La escena se compone a base de largos brochazos en la zona del césped, mientras que en las figuras recurre a una pintura casi matérica, de pincelada cargada, con zonas de empaste acusado que acentúan el volumen de los rostros y los pliegues de sus ligeros vestidos.

Fuente: MUSEO SOROLLA

La entrada La siesta 1911 sorolla se publicó primero en Curiosidario.